Ich bin ein Blatt. Ein leeres Blatt.
Es genügte einst, unbeschrieben zu sein.
Vorhanden zu sein.
Das tut es nun nicht mehr.
Ich versuche es zu beschreiben, setze Buchstabe um Buchstabe darauf.
Doch:
Meine Tränen sind der Regen, der wegwischt, was auf das Blatt geschrieben steht.
Meine Bewegungen verursachen den Wind, der alle Buchstaben davon weht.
Auf dieses Blatt scheint keine Sonne.
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